Я не люблю цветов в букетах,
Люблю их в поле и в лесу.
Там надышусь и словно лето
Домой в ладонях принесу.
Вчера я попала в сказку -
Озёрно-сосновый Рай,
Сняла городскую маску -
Природа, меня встречай!
Хрупкие руки сосен,
Ельника детвора...
Август ещё, не осень,
Грибная пришла пора.
Цветы не думают о людях,
Но люди грезят о цветах...
Цветы не видят в человеке
Того, что видит он в цветке...
Цветы людей не убивают –
Цветы садов, цветы полей...
А люди их срывают часто!
А люди часто губят их!
Говорят, что летняя любовь быстротечна, но иногда то, что начинается как интрижка, превращается во что-то настоящее. Простая прогулка по пляжу может прочистить голову и открыть сердце, и вы напишете новый финал к старой истории. А кто-то все-так сгорел на солнце, и они хотят все забыть и начать сначала. А другие хотят, чтоб каждое мгновенье длилось вечно, но все сходятся в одном: загар блекнет, выгоревшие волосы темнеют и нам всем надоедает песок в обуви. Но конец лета — это начало нового сезона, поэтому мы смотрим в будущее.
— Я люблю цветы, так же как и моя жена. Она помешана на них.
— У неё есть сад?
— Вряд ли это можно назвать так, скорее цветочная клумба... Нечто вроде могильного холма.
В житном поле, где белые ромашки, маки алые и голубые васильки — тесно уживаются природе вопреки.
Ангелы шмонались по пустым аллеям
парка. Мы топтались тупо у пруда.
Молоды мы были. А теперь стареем.
И подумать только, это навсегда.
Был бы я умнее, что ли, выше ростом,
умудренней горьким опытом мудак,
я сказал бы что-то вроде: «Постум, Постум...»,
как сказал однажды Квинт Гораций Флакк.
Но совсем не страшно. Только очень грустно.
Друг мой, дай мне руку. Загляни в глаза,
ты увидишь, в мире холодно и пусто.
Мы умрём с тобою через три часа.
В парке, где мы бродим. Умирают розы.
Жалко, что бессмертья не раскрыт секрет.
И дождинки капают, как чужие слёзы.
Я из роз увядших соберу букет...
Повеял летний ветерок;
Не дуновенье — легкий вздох,
Блаженный вздох отдохновенья.
Вздохнул и лег вдали дорог
На травы, на древесный мох
И вновь повеет на мгновенье.
Не слишком наша речь бедна,
В ней все имеет имена,
Да не одно: и «лед» и «ледень»,
А ветерок, что в летний час
Дыханьем юга нежит нас,
Когда-то назывался «летень».
Cлайд с цитатой