Борис Абрамович Слуцкий

Усталость проходит за воскресенье,

Только не вся. Кусок остается.

Он проходит за летний отпуск.

Только не весь. Остаётся кусочек.

Старость шьёт из этих кусков

Большое лоскутное одеяло,

Которое светит, но не греет.

Скорее рано, чем поздно, придётся

Закутаться в него с головою.

Уволиться, как говорится, вчистую.

Без пенсии, но с деревянным мундиром.

Уехать верхом на двух лопатах

В общеизвестный дом инвалидов,

Стоящий, вернее сказать, лежащий

Ровно в метре от беспокойства,

От утомления, труда, заботы

И всяких прочих синонимов жизни.

Другие цитаты по теме

И я уставши загадал

Что с угасшими глазами

Я однажды утону в закат.

Он устал и умер. Мог бы и дальше жить, усталый. Предпочёл умереть.

Эти стихи, наверное, последние,

Человек имеет право перед смертью высказаться,

Поэтому мне ничего больше не совестно.

На Земле

безжалостно маленькой

жил да был человек маленький.

У него была служба маленькая.

И маленький очень портфель.

Получал он зарплату маленькую...

И однажды — прекрасным утром —

постучалась к нему в окошко

небольшая,

казалось,

война...

Автомат ему выдали маленький.

Сапоги ему выдали маленькие.

Каску выдали маленькую

и маленькую —

по размерам —

шинель.

... А когда он упал —

некрасиво, неправильно,

в атакующем крике вывернув рот,

то на всей Земле

не хватило мрамора,

чтобы вырубить парня

в полный рост!

Справа и слева — кругом лишь огонь

И огонь, от него не уйти,

Забыв обо всём, не чувствуя боль,

Шли вперед — нет другого пути!

Зачем нас всегда сберегала судьба,

Для чего укрывала от пуль?

Нашей наградой стала земля -

В братской могиле уснуть.

Жаль, подмога не пришла,

Подкрепление не прислали.

Нас осталось только два,

Нас с тобою ***али.

Все братушки полегли

И с патронами напряжно.

Но мы держим рубежи,

Мы сражаемся отважно!

Он ушел туда, откуда не возвращаются.

Есть люди, которых я бы тоже хотела вернуть. Сотни их. С тех пор как я вступила в Разведотряд, на моих глазах каждый день кто-то погибал. Но ты ведь понимаешь... Рано или поздно все, кого мы любим, умирают.

Но, нет печальней повести на свете, чем повесть о Ромео и Джульетте.

Не узнать теперь другим, как ты был убит,

Как подвел тебя твой голос, порвав струну,

Что за кубок до конца был тобой испит, -

Не проведать никому, что ты был в плену.

Я и так уже предвижу, как верный скальд

Обрисует твою стать и изгиб бровей

И, настроив на лады деревянный альт,

Понесет тебя, как взятый в бою трофей.

Прикрываясь твоим именем по пути,

Будет нищий хлеб выпрашивать на ветру,

И герольды будут доблесть твою нести

И истреплют, словно вражескую хоругвь.

Менестрели налетят, как мошка на свет,

И такого напоют про любовь и боль,

Что не выяснить уже, жил ты или нет, -

Не узнать тебя боюсь я, о мой король...