Здесь, в открытом море, что есть поэзия?
Чистота: мысли о мыслях, а не слова о словах
И сожаление о сожалении.
Здесь, в открытом море, что есть поэзия?
Чистота: мысли о мыслях, а не слова о словах
И сожаление о сожалении.
Море дарит риски и удары и иногда почувствовать себя сильным. Я не так много знаю о море, но я точно знаю, что здесь оно именно такое. А ещё я знаю, как важно чувствовать себя сильным. Пусть даже не быть, а только почувствовать. Проверить себя хотя бы раз. Хотя бы раз оказаться в первобытных условиях. Столкнуться со слепым, глухим камнем, не имея в арсенале ничего, кроме собственных рук и головы.
Прости, говорит, я это в сердцах.
Простит Бог — твой, говорю.
— Что мне до бога, мне нужно, чтоб ты.
Да, говорю, что нам до Бога -
Он и сам весь в сердцах
Погряз.
Из-за того, что мы все надышали бед,
Погода изошлась в истериях,
Жуя их вязкие материи
И вскоре вся сошла на нет.
В жизни все повторяется гораздо чаще, чем можно подумать. Море бесконечно более разнообразно.
Сейчас бы прыгнуть в море, с тобою без одежды.
Но я опять на светофоре.
Потерял надежду.
Шторм, шторм, шторм, шторм.
Мы вышли из моря
с отмеренным сроком скитаний
среди серых мелких луж.
Мы прячемся в сумрак задраенных окон
и наглухо зашторенных душ.
А ветер уносит осколки признаний,
но не приносит ответов.
мы — безымянные волны в безумном океане,
смывающим ночь с рассветом.
Шторм, шторм, шторм.
И я завёрнут в шторм как в колыбель.
Шторм, шторм, шторм.
Брызги пены, солёная метель.
Шторм, шторм, шторм.
В открытый океан легли на мель.
Шторм, шторм, это мой шторм.
Это наш шторм.
«Что ты видишь во взоре моем,
В этом бледно-мерцающем взоре?»
«Я в нем вижу глубокое море
С потонувшим большим кораблем».