Здесь, в открытом море, что есть поэзия?
Чистота: мысли о мыслях, а не слова о словах
И сожаление о сожалении.
Здесь, в открытом море, что есть поэзия?
Чистота: мысли о мыслях, а не слова о словах
И сожаление о сожалении.
Отпусти ты, старче, меня в море!
Дорогой за себя дам откуп:
Откуплюсь, чем только пожелаешь.
Вечер, берег, запах хвои кружит голову,
Шум прибоя, ветер качает старые сосны,
Будем до утра курить, смотреть на звёзды.
Тяжелое солнце, хрипло дыша, ползет в зенит
и падает, насмерть разбившись о ртуть залива.
Ледяное эхо вертикально во мне звенит,
случайные чайки отражают его пугливо.
Море дарит риски и удары и иногда почувствовать себя сильным. Я не так много знаю о море, но я точно знаю, что здесь оно именно такое. А ещё я знаю, как важно чувствовать себя сильным. Пусть даже не быть, а только почувствовать. Проверить себя хотя бы раз. Хотя бы раз оказаться в первобытных условиях. Столкнуться со слепым, глухим камнем, не имея в арсенале ничего, кроме собственных рук и головы.
Прости, говорит, я это в сердцах.
Простит Бог — твой, говорю.
— Что мне до бога, мне нужно, чтоб ты.
Да, говорю, что нам до Бога -
Он и сам весь в сердцах
Погряз.
Из-за того, что мы все надышали бед,
Погода изошлась в истериях,
Жуя их вязкие материи
И вскоре вся сошла на нет.