— В тебе сидит поэт, но какой-то болезненный. Почему бы тебе не вспомнить Шекспира? «Мы созданы из вещества того же, что наши сны. И сном окружена вся наша маленькая жизнь».
— Папа, мы созданы из вещества, именуемого дерьмом!
— В тебе сидит поэт, но какой-то болезненный. Почему бы тебе не вспомнить Шекспира? «Мы созданы из вещества того же, что наши сны. И сном окружена вся наша маленькая жизнь».
— Папа, мы созданы из вещества, именуемого дерьмом!
Вы оба тупы и уродливы. Я бы за вас и дерьма не дал, чем вы, собственно, и являетесь.
Однажды мы просыпаемся и понимаем, что мир — дерьмо. И нам в нём хреново. И мы бежим.
У каждого своё дерьмо. И разница в том, что некоторым оно сходит с рук, а некоторым — не совсем.