I don't give a damn 'bout my reputation.
You're living in the past it's a new generation
A girl can do what she wants to do and that's
What i'm gonna do
An' I don't give a damn 'bout my bad reputation.
I don't give a damn 'bout my reputation.
You're living in the past it's a new generation
A girl can do what she wants to do and that's
What i'm gonna do
An' I don't give a damn 'bout my bad reputation.
Без прошлого не бывает настоящего, как и без настоящего не бывает будущего. И кем собственно нужно быть, чтобы этого не понимать? Ответ: неблагодарным.
Прошлое осталось в прошлом, потому любые гипотетические разговоры, которые начинаются с «а что, если...», совершенно бесполезны. Но такие размышления были слабостью этих двух...
Если прославляешь прошлое, это признак того, что не хватает мужества.
Если кичишься прошлыми победами, это свидетельство, что в настоящем тебе гордиться нечем.
Если тебе нравится подминать тех, кто слабее тебя, ты сам слабак.
Ты тоже пережила сложные вещи. Настолько сложные, что человек даже себе затрудняется их говорить. А теперь вот так рассказывать их другому, должно быть также сложно, будто проживать их снова. Что бы ты не пережила, это опыт сделал тебя таким. Теперь, если я вычеркну тебя из своей жизни из-за твоего прошлого, я совершу большую ошибку. Что такое любовь, если не любить человека с его ошибками и правильными поступками? Разве может быть непрощающая любовь?
В моей хрупкой груди уживаются вместе усеянные фиалками грезы юной невинной девушки и безумный пыл хмельных куртизанок; мои вожделения рыщут, подобно львам, точат когти во тьме и ищут, кого бы пожрать; мои мысли мечутся беспокойно, как козы, балансируя на краю самых опасных горных хребтов; ненависть моя, вся напитанная отравой, свивает неразрывными узлами свои чешуйчатые кольца и волочится далеко позади меня по рытвинам и колеям.
Осень.
Ветер сильный.
Немного подгрузило...
Спасибо за тепло, за всё это тебе спасибо.
Слова из прошлого — как след далёких звезд:
Звезды уж нет, а мы ее на небе видим.
Нам снова кажется, для нас она сияет.
Но нет её! Так ветер времени унёс
И старых текстов плач — теперь он безобиден
И ничего для нас не означает.
Все те слова, что на бумагу пролиты слезами,
Теперь уж больше не владеют нами.
Так для чего ж смешные дураки
Суют носы в чужие дневники?