Смысл жизни — в приобретении воспоминаний. В конце концов, лишь они и остаются.
Вспоминаю о той,
что меня любила когда-то,
в молодые года...
О, какой аромат источают
у дверей цветы померанца!
Смысл жизни — в приобретении воспоминаний. В конце концов, лишь они и остаются.
Вспоминаю о той,
что меня любила когда-то,
в молодые года...
О, какой аромат источают
у дверей цветы померанца!
Она должна была просто зачерпнуть из меня дёгтя маленькой ложечкой, зачерпнуть и отлить, чтобы я не переполнился. Но она вместо этого опускает в меня обе руки. И чёрная густая жижа плещет наружу через края. И со дна поднимается что-то... Забытое, страшное.
Опали листья алые у клёна,
И с веткой яшмовой передо мной гонец.
Взглянул я на него -
И снова вспомнил
Те дни, когда я был ещё с тобой!..
Я пытаюсь собрать кусочки в целое, вспоминая почему же так случилось. Последствия химической атаки, выбросы с воздуха, радиоактивный взрыв? Уже на самом деле не имеет значения.
Теперь мы такие...
Люди тратят всю свою жизнь, пытаясь добыть больше, больше и больше денег, стремясь покупать вещи, которые на самом деле им совершенно не нужны. Приносят себя в жертву домам и холодильникам, стиральным машинам, просто машинам, а в конце концов понимают, что жизни-то и не нюхали. Дома со стиральными машинами проживают их век вместо них. Я этого не хочу.
Ненавижу этот город. Город, полный воспоминаний, которые я хочу забыть. Ежедневные занятия в школе. Пустая болтовня с друзьями... И возвращение в опостылевший дом. И так день за днём... Изменится ли что-нибудь у меня? Настанет ли день, способный всё изменить?
Воспоминания прошлого. Фрагменты утраченного счастья. Иногда мы возвращаемся к ним, словно к кинопленкам семейного архива, оставленных на чердаке в старой коробке. Эти забытые цветные воспоминания лежат себе там годами, пока болезненная чувствительность в области сердца не притупится.
Когда происходит излечение, меняется все. Все встает на свои прежние места: размеренный уклад жизни, развенчанные иллюзии, непотревоженные секреты...