Верный мой клинок из толедской стали -
Как холодный луч от слепой луны;
Ангелы ответы нести устали,
В тишине ночной их шаги слышны.
Ангелы идут по церковным плитам,
Морщатся брезгливо моим молитвам,
Но молиться лучше уже не может
Скверный раб Господень Чезаре Борджиа.
В прошлом я побед одержал немало -
Гордая Тоскана главу склоняла;
Солнцем золотым был под небом синим
Мой вчерашний день, ну, а что же ныне?
Вновь звенят шаги по церковным плитам
Быть ли мне живым, или быть убитым?
Ставят свечки тени моих деяний,
Не молитв достойных, а покаяний.
У святых от гнева темнеют лица:
«Как посмел ты, грешник, сюда явиться?!
Сатаною жил, Сатаною сдохнешь -
Вот потеха, если хоть Pater вспомнишь!»
Только, только кто ж тут катар, кто католик?
Как нам отличить одних от других?
Мы к аббату, Аббат говорит: «Да ребята,
Да бейте всех, Господь узнает своих!»
С добрым утром, наместник Святого Петра!
Вы, я вижу, опять безнадежно упрямы;
Мне вливать философию зла и добра
Все равно, что сворачивать в терцию гамму!
Если выписать мне вид на жительство в Ад -
К вам же черти сбегутся с болезненным лаем,
И в слезах и соплях будут вас умолять:
«Заберите его — мы с ним жить не желаем!»
От историй грязных уж не отмыться:
Муж сестры родной и братоубийца...
Все, что не украла судьба-шалава -
Это верный меч, да былая слава.
Мой добрый католик, иди, помолись костру,
На котором сгорела твоя сестра.
Иди, поклонись той виселице поутру,
На которой был вздёрнут твой брат.
Cлайд с цитатой