От историй грязных уж не отмыться:
Муж сестры родной и братоубийца...
Все, что не украла судьба-шалава -
Это верный меч, да былая слава.
У святых от гнева темнеют лица:
«Как посмел ты, грешник, сюда явиться?!
Сатаною жил, Сатаною сдохнешь -
Вот потеха, если хоть Pater вспомнишь!»
Верный мой клинок из толедской стали -
Как холодный луч от слепой луны;
Ангелы ответы нести устали,
В тишине ночной их шаги слышны.
Ангелы идут по церковным плитам,
Морщатся брезгливо моим молитвам,
Но молиться лучше уже не может
Скверный раб Господень Чезаре Борджиа.
В прошлом я побед одержал немало -
Гордая Тоскана главу склоняла;
Солнцем золотым был под небом синим
Мой вчерашний день, ну, а что же ныне?
Вновь звенят шаги по церковным плитам
Быть ли мне живым, или быть убитым?
Ставят свечки тени моих деяний,
Не молитв достойных, а покаяний.
Крест в руках твоих, но в битве он не годен,
Сердце клеть свою проломит,
Веру в Бога похоронит.
Старый крест — не щит Господень,
Свора бесится, и близко Черный полдень.
Интрига — как поединок. Должен быть всего один удар, но смертельный. А гоняться друг за другом и тыкать мечами — фи.
Это недостойно профессионала.
Душа моя дрожит,
Утомлена неясным страхом;
В ночи тревожит сердце сжатое прибой,
И вновь поет вода,
И я жива, когда
Ты медленно становишься землей,
Рассыпчатым прахом.
Cлайд с цитатой