Что нам насвищет ветер вольный
Грозу, метель, дожди, снега? -
Гадаем вновь, а он довольный
Пустился в дальние бега.
Насвищет то, что нужно миру
В порочном взоре бытия,
И верю, будет славить лиру,
Где дождик с музою и я...
Что нам насвищет ветер вольный
Грозу, метель, дожди, снега? -
Гадаем вновь, а он довольный
Пустился в дальние бега.
Насвищет то, что нужно миру
В порочном взоре бытия,
И верю, будет славить лиру,
Где дождик с музою и я...
Поэты всегда воспринимают погоду слишком близко к сердцу. Они любят навязывать эмоции тому, что лишено всякой эмоциональности.
Поэзия — это проявление прекрасных чувств. Приятным летним днём ветер несёт слова песен и стихов, которые касаются людских сердец, как ветер, ласкающий листья деревьев.
Ветер здесь дует постоянно; если его нет, это означает, что через несколько часов будет тайфун, шторм и конец света.
Из тьмы налетали хлопья снега, липли к стеклу обрывками привидений и таяли зыбкими льдинками. За окном выло и свистело, словно орды зла пытались свергнуть на гранитную мостовую особняк Департамента полиции, перепутав его с замком Добра.
Моя первая претензия к Питеру: что за погода? Что за ветер в вашем городе? Ты приезжаешь, он выдувает душу. Приезжаешь в Питер духовно просветиться, в итоге духовно простудился. Приезжаешь в Москву — вся душа в соплях. Я не говорю, что в Москве шикарная погода, но по сравнению с вами, Москва — это Сан-Франциско. Вы тут вообще улыбаетесь на улице? Конечно, нет! Потому что улыбнулся — все губы треснули. Человек умер от потери крови.
Вокруг отличнейший антураж:
промозглый ветер,
противный дождь.
И кожа щёк до того бела, что мнится,
тронешь — как лист прорвёшь.
Облака плыли надо мной, причудливо изменяясь, иногда устрашая своим обликом, иногда чаруя и даря добрые предзнаменования. По облакам можно было лишь погоду правильно угадать, а во всем остальном не всякий ведун мог разобраться.
Слова простые, сестры-замарашки,
я так люблю их будничный наряд.
Я дам им яркость красок, и бедняжки
меня улыбкой робкой одарят.
Их суть, которую они не смели
явить нам, расцветает без оков,
и те, что никогда еще не пели,
дрожа вступают в строй моих стихов.
Ветер нашептывает истории, которые должны быть рассказаны. Чтобы кто-то где-то перестал боятся себя и понял, что ты никогда не один.