Михаил Вэй

Когда подмигивал чертяка,

«Ты — мой» — шепнув из-за угла,

С ним спорил ангел: «Есть, однако,

На свете добрые дела».

И так всегда: меж тьмой и светом

Я самого себя искал,

Наверное и стал поэтом.

Чтоб скрыть от общества оскал

Своих бесчисленных исканий,

Согнув хребтину над столом,

Ну, кто в поэта кинет камень:

Ему и так не повезло.

0.00

Другие цитаты по теме

На сон грядущий, хорошо б: узнать,

Что завтра утром вырастет на... грядке:

На грядке жизни. ... впрочем, допоздна

Ты всё, заносишь записи, ... в тетадки.

На сон грядущий, хорошо б: узнать,

Что завтра утром вырастет на... грядке:

На грядке жизни. ... впрочем, допоздна

Ты всё, заносишь записи, ... в тетадки.

Обольстительная сеть,

золотая ненасыть.

Было нечего надеть.

стало — некуда носить.

Так поэт, затосковав,

Ходит праздно на проспект.

Было слов не отыскать,

стало не для кого спеть.

... Не пишется проза, не пишется,

И, словно забытые сны,

Все рифмы какие-то слышатся,

Оттуда, из нашей войны.

Прожектор, по памяти шарящий,

Как будто мне хочет помочь -

Рифмует «товарищ» с «пожарищем»

Всю эту бессонную ночь.

Знаешь, у тех, кто пишет, или в страстях томится,

Температура выше средней по всей больнице.

Крайне легко, наполняясь сладостью модуляций,

приобрести способность самовоспламеняться.

Я воду пил, как жизнь, лет до шести

И жил судьбой крестьянского ребенка.

Отсюда мне и видится простор

Особой поэтичности, что ныне

Сумел воспеть с тех незабвенных пор,

Как самые заветные святыни.

Поэту не пристало говорить о красоте своей,

— Его удел красе чужой слагать апофеозы.

Не может петь павлин, как серый соловей,

О чистоте благоуханья белой розы.

На слово длинношеее в конце пришлось три «е», -

Укоротить поэта! — вывод ясен, -

И нож в него! — но счастлив он висеть на острие,

Зарезанный за то, что был опасен!

Две школы — женская, мужская.

Две школы — проза и стихи.

Зачем их разлучать? Не знаю.

Я пел хоралы и хиты.

Классификатор скрупулезный,

поди попробуй разними -

стихами были или прозой

поэтом прожитые дни.

Если читатель ищет в подлинной поэзии «морали», если он ждет от нее пользы или какой-либо функциональности, то напрасно.