Когда подмигивал чертяка,
«Ты — мой» — шепнув из-за угла,
С ним спорил ангел: «Есть, однако,
На свете добрые дела».
И так всегда: меж тьмой и светом
Я самого себя искал,
Наверное и стал поэтом.
Чтоб скрыть от общества оскал
Своих бесчисленных исканий,
Согнув хребтину над столом,
Ну, кто в поэта кинет камень:
Ему и так не повезло.
На сон грядущий, хорошо б: узнать,
Что завтра утром вырастет на... грядке:
На грядке жизни. ... впрочем, допоздна
Ты всё, заносишь записи, ... в тетадки.
На сон грядущий, хорошо б: узнать,
Что завтра утром вырастет на... грядке:
На грядке жизни. ... впрочем, допоздна
Ты всё, заносишь записи, ... в тетадки.
Что народу... толпе до поэта?!
Дела нету... такие дела.
Сочини на досуге про это
Стих, чтоб за душу строчка взяла.
Всякий человек, великий или малый, бывает поэтом, если видит из-за своих поступков идеал.
Я увидал в его галиматье словесной
Все то, что наш педант являет повсеместно:
Самовлюбленности надменную печать,
Упорство в том, чтоб зла кругом не замечать.
И пребывание в доверии беспечном,
Что держит дух его в самодовольстве вечном,
Из-за чего он горд значением своим
И в каждом слове так самим собой ценим!
Поэтому свою он славу ценит втрое,
Превыше почестей военного героя.
Пускай нам говорит изменчивая мода,
Что тема старая «страдания народа»
И что поэзия забыть ее должна, -
Не верьте, юноши! Не стареет она.
К народу возбуждать вниманье сильных мира -
Чему достойнее служить могла бы лира?..
Шелестит каштан надо мной.
Веткой ловит звезду...
Я сижу, не спешу домой -
Музу жду.
Теперь я понимаю, что поэту совсем не нужно влюбляться, чтобы хорошо писать о любви. Теперь я понял, что мы лучше всего умеем говорить о том, чего бы нам хотелось, но чего у нас нет, и что мы совсем не умеем говорить о том, чем мы полны.
Cлайд с цитатой