Я фотографирую. Себя, мир, всё. Возможно, это печально звучит, но мне нравится.
— Мои способности не могут быть вечными, Хлоя.
— И ладно... зато мы можем. Навсегда.
Я фотографирую. Себя, мир, всё. Возможно, это печально звучит, но мне нравится.
— Мои способности не могут быть вечными, Хлоя.
— И ладно... зато мы можем. Навсегда.
— Надеюсь, это бекон, приготовленный человеком.
— Да, сам лично утром убил хрюшку.
— Интересно, чем же?
— Фоткой твоего лица.
— Не бойся, я буду смотреть на тебя исключительно глазами художника.
— Ага, и лапать руками скульптора.
На свете нет ничего тяжелее, чем фотографировать. Нужен объектив на триста шестьдесят градусов, что ли? Вот видишь что-то, потом смотришь в матовое стекло, а там какая-нибудь ерунда. Как только на что-нибудь надеваешь границу, оно исчезает.
Когда на своей фотографии вы видите на заднем плане незнакомца, вы не задумывались сколько незнакомых людей имеют вашу фотографию?
Эта чёртова дыра забрала всех, кого я когда-либо любила. Хотела бы я сбросить бомбу на Аркадия Бэй, чтобы ничего, бл*дь, не осталось...