Голосами в снегу замерзающих трав
Сон мой хрупкий в рассказ превратится.
Как, любя, разлюбить, как предать, не предав
И к себе, словно в дом, возвратиться?
Это присказка, а не сказка,
На войне горе воет волком,
Слово «лирика» здесь опасно,
Тот, кто ноет, живëт не долго.
В этой крепости отдыха лучше нет,
Чем смотреть на закат и крутить усы,
Ожидая, что завтра другой рассвет
Будет брошен войной на её весы,
И останется драться и победить -
Для того, очевидно, сюда пришли...
Господа офицеры, кому судить,
Кроме этой уставшей родной земли?
Жизнь слишком коротка. Поэтому ты не успеваешь ничего накопить, кроме бредовых мыслей о самом себе. Так зачем тогда обращать внимание на чужие слова?
История каждой жизни уже написана. Но читать лучше по ходу развития событий, а ещё лучше — писать. В противном случае — ломать сценарий.
Утром, днем, даже вечером поливка цветов — обычное рутинное дело, зато ночью — почти приключение. Особенно для того, кому некуда торопиться.
Жизнь — штука жесткая... ей на нас плевать. Не то, чтоб она ненавидела нас... нет, но и любить нас она тоже не любит.
Зачем, живой среди живых, бежит он от людских тревог?
От всех избавясь, от себя куда уйти? В какую тьму?
Cлайд с цитатой