Знаешь, шериф Хот, ты всегда пахнешь ванильными пончиками... Моими любимыми.
А я люблю такой запах, как вот сейчас. Такой, и еще запах свежескошенного клевера и примятой полыни, когда едешь за стадом, запах дыма от поленьев и горящей осенней листвы. Так пахнет, должно быть, тоска по родине — запах дыма, встающего над кучами листьев, которые сжигают осенью на улицах в Миссуле.
Мы не так уж часто запоминаем запахи — запах весны, запах моря… А ведь всю свою жизнь можно описать, вспоминая, как что пахнет. Для Гермашевского запах космоса — и запах бумаги и клея для первых авиамоделей, и запах взрыва модели ракеты… Запах космодрома придет еще не скоро.
Она подняла голову, поднесла к носу собранную горсткой ладонь, ловила запах своей кожи и вдруг поймала знакомое, забытое веянье. Нет, не плохой запах: то ли костра, то ли пустого дома. Губы уже изготовились дать этому название, но слово вдруг скользнуло за край памяти, осталась только сладость брильянтина на пальцах и собственное дыхание, отдающее поднесенной Джорджем лакрицей.
Когда он добавил к смеси жидкость, комнату затопил резкий запах формалина. Поначалу он ненавидел этот запах. Но потом научился ценить его, зная, что тот символизирует, – вечность. Бальзамирующая жидкость препятствовала разложению. «Пока смерть не разлучит нас» – концепция, мягко говоря, непритязательная. Истинная любовь должна преодолеть эту вершину.
Моя жизнь пахнет яблоками. Почти незаметный, сладкий, пьяный аромат, кружащий голову. Запах познания добра и зла, запах грехопадения. Запах страсти и невинности, запах созревших плодов души. Я сам пахну яблоками. Я курю и улыбаюсь в окно, я подкармливаю птиц хлебом, впитывая кожей последнее лето, я подкармливаю дикие одинокие души странными словами, накинув на плечи печаль и глядя, как осыпаются листья яблони. Я смеюсь, легкой рукой открывая сезон урожая. Сезон охоты. Я жадно вдыхаю воздух, я принюхиваюсь, прислушиваюсь, я ищу... И предвкушение волной вниз по спине, и движения становятся обманчиво мягкими, и хищно сужаются зрачки, и все быстрее и яростнее бьется сердце... Ты пахнешь яблоками.
Тибетцы рассказывают странную легенду — легенду о горном козленке.
Много лет жил себе горный козленок, который постоянно испытывал в ноздрях очень приятный запах мха. Этот замечательный, сладенький запах сопровождал его в путешествиях по зеленым горам, и в прогулках по дремучим лесам.
Козленок не могло понять, откуда этот запах, что так приятно его смущал.
Он, как мелодия флейты, неодолимо притягивал к себе.
Козленок начал носиться по лесам в поисках источника этого необычного и волнующего запаха.
Потребность поиска стала неудержимой. Бедное животное уже не могло ни есть, ни пить, ни спать, ни думать о чем-то другом. Оно не знало, откуда шел этот запах, но чувствовало потребность искать его. Козлёнок перескакивал через бугорки и овраги, пока, голодный и изможденный до предела, не сорвалося со скалы.
Его раны были тяжелы и болезненны. Козленок начал лизать свою кровь на груди и в этот миг открыл невероятную вещь: запах, тот запах, который так смущал, выходит из его тела, из особого кармашка, которую все козлята этой породы имеют на груди.
Бедное животное глубоко вдыхало тот запах, но жизненные силы покидали его.
Cлайд с цитатой