Ступая по канату, я возвращаюсь под тёмное крыло реальности. Мой городок, мои улицы, её овцы.
У реальности как бы несколько слоев. Все зависит от того, в какой реальности ты и в какой — я.
Ступая по канату, я возвращаюсь под тёмное крыло реальности. Мой городок, мои улицы, её овцы.
У реальности как бы несколько слоев. Все зависит от того, в какой реальности ты и в какой — я.
«Где я?» – спрашиваю сам себя. Вопрос, лишенный всякого смысла. Задавай его, не задавай – ответ всегда известен заранее. Я – в своей собственной жизни. Вокруг – моя единственная реальность.
Мы расходимся в разные стороны, чтобы дальше снова идти каждый своей дорогой. Наступит завтра, и мы, в полутысяче километров друг от друга, будем продолжать бесцельную борьбу со скукой, которая у каждого тоже своя.
Такова жизнь. Все мы бесцельно скитаемся по земле, как семена растений, которые носит капризный ветер.
Я лежу на гостиничной кровати, и время... совсем как взятый напрокат костюм... я никак не могу к нему приспособиться. Тупой топор раз за разом ударяет по канату, что у меня под ногами. Стоит ему оборваться, и обратного пути уже не будет. И от этого становится тревожно.
... подавляющее большинство людей верит не в реальность, а в то, что хотели бы считать реальностью. Такие люди, сколько ни таращат глаза, всё равно не видят, что происходит на самом деле. Они просто напрашиваются, чтобы кто-то водил их за нос.
Все мы бесцельно скитаемся по земле, как семена растений, которые носит капризный ветер.