Мы расходимся в разные стороны, чтобы дальше снова идти каждый своей дорогой. Наступит завтра, и мы, в полутысяче километров друг от друга, будем продолжать бесцельную борьбу со скукой, которая у каждого тоже своя.
Такова жизнь. Все мы бесцельно скитаемся по земле, как семена растений, которые носит капризный ветер.
Я лежу на гостиничной кровати, и время... совсем как взятый напрокат костюм... я никак не могу к нему приспособиться. Тупой топор раз за разом ударяет по канату, что у меня под ногами. Стоит ему оборваться, и обратного пути уже не будет. И от этого становится тревожно.
Все мы бесцельно скитаемся по земле, как семена растений, которые носит капризный ветер.
Ступая по канату, я возвращаюсь под тёмное крыло реальности. Мой городок, мои улицы, её овцы.
— Дали бы каждому минут по десять, чтобы сказать что-нибудь перед телекамерой, — думаю я. — Может, тогда мир стал бы куда лучше.
Меня посетила мысль, которая обычно посещает проснувшегося посреди ночи в чужом доме: «А что я, собственно, здесь делаю?»
Врать по-настоящему у меня не получается, а вот нести всякую безвредную чепуху — это я обожаю.
Мир вокруг продолжал вертеться — только я, казалось, совершенно не двигался с места.
Cлайд с цитатой