У моего сердца всегда будет твой портрет.
Зачем мне ее вспоминать, она живет в моем сердце.
У моего сердца всегда будет твой портрет.
Дело в том, что еще одна категория писателей на протяжении веков создавала легенду о сердце, легенду, превратившую этот добропорядочный насос, перегоняющий кровь, в некоторое сосредоточие эмоций, отделив таким образом любовь от ума и приписав массу благороднейших качеств этому комку мышц.
Правда, могло бы получиться кое-что похуже. Они, например, вполне могли бы превратить в цитадель любви любой другой внутренний орган. Писатели ведь отлично знают свое дело.
Он жив, тебе же сердце подсказывало, что он жив. Не доверяй своей голове, Сэмвайз, это далеко не лучшее, что у тебя есть!
Крики гусей перелетных...
Им вторя,
Возносятся к небу стенанья мои:
Горько встретить мне осень
В сердце твоем.
Ее язык не слушается сердца,
А сердце не владеет языком.
Так пух лебяжий, зыблемый волнами,
Не ведает, куда он приплывет.
— Ты сказала, что уезжаешь... Как далеко?
— Такие расстояния не измеряются числами.
— Как и расстояния между человеческими сердцами.
Разбитое сердце – хороший знак. Знак того, что ты хотя бы попытался кого-нибудь полюбить.