Мысль без поэзии и жизнь без возвышенного — это пейзаж без неба: среди него задыхаешься.
Но мысль — рабыня жизни, жизнь — игрушка
Для времени, а время — страж вселенной -
Когда-нибудь придет к концу.
Мысль без поэзии и жизнь без возвышенного — это пейзаж без неба: среди него задыхаешься.
Но мысль — рабыня жизни, жизнь — игрушка
Для времени, а время — страж вселенной -
Когда-нибудь придет к концу.
Мы в аллегории, где наша жизнь — вода,
толщ берегов земных грызущая при лживом
прогнозе штиля.
Если дальше рассуждать
в такой концепции — я часть того прилива.
Одни поэты свято верят в мысль,
Что обнимает мир единым словом,
Другие — в высшее воображенье
Иль память о единственной любви.
Что до меня, я ныне верю только
В усердье пишущей руки, в упорство
Строк, высиженных в тишине, и книг,
Которые хранят нас от безумья.
Мы можем поехать под дождем, который был теперь всего лишь просто погодой, а не менял твою жизнь.
Таков поэт: чуть мысль блеснёт,
Как он пером своим прольёт
Всю душу; звуком громкой лиры
Чарует свет и в тишине
Поёт, забывшись в райском сне.
Впереди всегда есть ещё небо. У него нет ни конца, ни края. Наверное, можно провести в плавании всю жизнь и всё время открывать что-то новое.
Каждый стих словно стремится вывернуться из лап небытия. Любое получившееся стихотворение — гимн жизни, спетый на зубах у смерти.
Есть знаете ли, такие мысли, которые не нужно говорить словами. Главное только — найти такого человека, с которым можно просто сидеть рядом в лодке и думать мысли.
Тяжело на душе. Темно, тяжело и горько. Чтобы как-то отвлечься, открываю книжку, включаю ноутбук, радио, телевизор, что угодно. А там слова. Такие красивые слова о любви. «Они шли босиком по траве, взявшись за руки». И мне так сильно, так яростно хочется вырвать из этих слов душу, мысль, смысл и воткнуть, вшить в собственную жизнь.
Вот и завязан бантиком их день, а небо над городом успело поменять свое оранжевое сердце на черное и спрятать звёзды, чтобы потом выдавать их по одной, как подарки.