— Игорёша, а что ты ищешь?
— Яйца для яичницы ищу.
— В аптечке?
— Да. Я просто подумал — если у нас в холодильнике в лотке для яиц лекарства лежат, может, яйца где-то там?
— Игорёша, а что ты ищешь?
— Яйца для яичницы ищу.
— В аптечке?
— Да. Я просто подумал — если у нас в холодильнике в лотке для яиц лекарства лежат, может, яйца где-то там?
— Ой, Игорь, мне кажется, ты просто выделываешься перед мамой. Обычно когда я одна крашу ногти, ты противогаз не надеваешь.
— [неразборчивый ответ]
— Что?!
— Я говорю — а теперь вас двое, и доза химической атаки увеличивается вдвое!
— Ой-ой, Игорёк, ну а какой химической атаке ты говоришь? Я сто лет крашу ногти лаком, и на моём здоровье это ну никак не отразилось.
— Как это не отразилось?! А вот это вот? [Указывает на Лену] У неё же из-за вашего пристрастия к токсикомании лобные доли не сформировались.
— А ну-ка рот закрыл! Разошёлся он.
— «Одноклассники», говорят, ФСБ контролирует...
— И ты боишься, что они будут читать твои сообщения.
— Нет, меня обижает, что они на них не отвечают! Я уже что только не писал туда! И «Что ты тут хотел вычитать?!», и «Я знаю, где находится Янтарная комната», и даже «Товарищ, вы кто? В каком звании?». Хоть бы хны, ноль эмоций. Изверги.
— Я ищу волшебника, который с почтением относится к традициям и не прочь рискнуть жизнью за высокое вознаграждение
— Это несколько сужает круг ваших поисков. А в ваше задание входит опасное путешествие в неведомые, и грозящие погибели земли?
— Если честно, то входит
— Встречи с жуткими тварями?
— Вероятны.
— Почти верная смерть?
— Точно.
— Что ж, желаю вам всяческих успехов в ваших поисках.
Анафема испробовала все способы, какие только знала. Она методично исследовала все вокруг. Решительно прочесала папоротник у обочины. Небрежно прошлась вперед-назад, как бы невзначай поглядывая на землю. Она применила даже самый хитрый прием, который, как подсказывали романтические струны ее натуры, просто не мог не сработать: театрально опустила руки, устало присела на траву, позволив взгляду опуститься на первое попавшееся место — где, будь она героиней любого уважающего себя рассказа, и должна была лежать потерянная книга.
Нет, не лежала.
— У вас наверняка посетителей полно, но вдруг вы случайно запомнили мужчину лет тридцати вульгарного вида, неприятного, с мальчиком...
— Я их не видела.
— Мальчик – мой сын. Такой светленький, очень похож на меня.
— Нет.
– Он на меня не похож?
– Говорю, я ничего не видела. Минутку, а этот мужчина, вульгарный и неприятный...
– Вы вспомнили?
– ... Он ваш муж?
— Как вы об этом узнали?