Сновa словa стреляют в песок,
Горько опять нaчинaть с нуля,
Kровь кaк водa уходит в песок,
Kто из вaс помнит, чья это земля?
Еще раз ночь без любви, без тепла,
В дурмане призрачных грез.
Еще раз ночь словно мост ты сожгла,
И жизнь летит под откос.
Стакан вина, дорога длинна, слезы не вытирай.
Судьба одна и нас она не приведет в рай.
Друзья стоят и прячут взгляд и гонят мысль одну:
Какой дурак, какой дурак тебя послал на войну?
Ты попала в страшный плен:
Все вокруг мираж.
Не уйти, не встать с колен,
Не отпустит грозный страж.
В пустыне в песках догнивают одни,
Плaмя костров поглотило других.
Поняли всю бесполезность войны
Те, кто случaйно остaлись в живых.
После Гоголя, Некрасова и Щедрина совершенно невозможен никакой энтузиазм в России. Мог быть только энтузиазм к разрушению России. Да, если вы станете, захлёбываясь в восторге, цитировать на каждом шагу гнусные типы и прибауточки Щедрина и ругать каждого служащего человека на Руси, в родине, — да и всей ей предрекать провал и проклятие на каждом месте и в каждом часе, то вас тогда назовут «идеалистом-писателем», который пишет «кровью сердца и соком нервов»... Что делать в этом бедламе, как не... скрестив руки — смотреть и ждать.
Видишь свет в самом верхнем окне? -
Это автор безумных симфоний.
На бумаге мечты он хоронит,
Но и днём ему отдыха нет.
И потешается над нами восход,
И издевается над нами луна,
И кто-то нам даёт ещё один год,
И снова кровь нам будет портить весна...
Cлайд с цитатой