Томас Стернз Элиот

Вот он пред ней — прыщавый клерк, плебей,

Его бравада, мне по крайней мере,

Напоминает шёлковый цилиндр

На брэдфордском миллионере.

Труба зовёт его, окончен ужин,

Она устала и утомлена,

Он к ласкам переходит, весь напружен,

Как будто бы не против и она.

Он пальцами влезает прямо в это,

Но там все безразлично, словно вата,

Его ж возня не требует ответа -

И не беда, что плоть холодновата.

Венчает всё холодный поцелуй -

И он по тёмной лестнице уходит...

Уже едва ли думая о нём,

Она глядится в зеркало немного,

И мысль к ней приходит об одном:

«Всё кончилось. И ладно. Слава Богу».

Когда девица во грехе падёт

И в комнату свою одна вернётся -

Рукою по прическе проведёт

И модною пластинкою займётся.