Читая «Ларину», девица,
Решила первой не писать.
Она теперь одна – синица,
О письмах только ей мечтать.
Стихи о грусти надоели, здравствуйте, люди, здравствуй, весна,
Впустите скорее улыбки в ваш дом.
Пусть каждый отрывок из жизни – мечта,
И солнце сияет всегда за окном.
Идите люди до конца,
Не остановит и больница.
Либо вы достигнете успеха,
Либо улетите в небеса.
Четыре тридцать, утро, птички,
И так приятно на душе!
Рассвет устроил перекличку,
Всех птиц небесных на крыше.
Послушал их, водицы выпил,
Но птицам сон я предпочёл.
Сказал: «надеюсь, не в обиде»,
И просто дальше спать пошёл.
Не дай вам Бог попасть туда,
Куда попал недавно я.
Там жизнь, ах люди, так трудна!
Что ты не знаешь, где судьба.
Ты видишь чудный сад, прекрасный,
Не можешь ты туда попасть,
И каждый раз твой вход – напрасный,
И ты способен лишь упасть.
Ещё попытка – снова нет,
Удар невидим и болезнен.
Во мне погас душевный свет,
И я лечу, навстречу, бездне.
И снова люди бродят под слепящим солнцем в ожидании холода, а потом будут снова жалеть.
Обычно люди намного лучше в письмах, чем в реальности. В этом смысле они очень похожи на поэтов.
Горят флажки, «глубого» цвета,
Что означает: «прочитала».
А я всё жду и жду ответа,
И во главе: «куда пропала?».
Проходит день, проходит два,
Устала ждать душа моя.
Мне это всё совсем не ново,
И книга уж давно готова.
Я в ней пишу какой дурак,
Я сам себя сюда загнал.
Да я всегда таким ведь был,
И слишком сильно их любил.
Сейчас я понял, что не нужно,
Излишних чувств своих швырять.
На нас всегда им будет чуждо,
Пока не смогут также «встать».
И также будут ждать ответа,
А в голове наивное: «за что?».
Горят флажки, «глубого» цвета,
Вернётся в жизни это всё.
Тебе нужны деньги? — иди на панель,
Лишь там ты найдёшь «кошелёк» и «размер».
Но назад пути знай, увы, не найдёшь,
И того ты мужчину уже не вернёшь!
Привет, депрессия, мы снова вместе,
Пора бы стать моей невестой.
С тобой всегда я буду честен,
Долой отправив все протесты.
На бумаге. В конвертах, края которых увлажнены моей слюной, с криво приклеенной маркой, за которой пришлось отстоять в очереди на почте, с нормальным адресом, в котором есть улица и номер дома, а не с идиотским названием какого-то сервера. Это будут настоящие письма, к которым в порыве нежности можно прикоснуться губами, а в приступе злобы порвать их в клочки, в страшном секрете поспешно спрятать ото всех в запираемом на ключ металлическом ящике в подвале или носить с собой и обращаться к ним, когда одолеет грусть и ускользает надежда. Самые настоящие письма, которые в крайнем случае можно просто сжечь. А если не сжечь, то через много лет открыть их заново. Ведь у старых писем есть одно неоспоримое преимущество: на них не надо отвечать.
Cлайд с цитатой