Даже во сне мне снится, что это сон...
Да. Некоторые книги пахнут своими историями. И океаном...
Даже во сне мне снится, что это сон...
Он даже раздевал меня так, будто доставал из футляра свою скрипку. Благоговейно, торжественно. Как скрипач, который ласкает свой инструмент. Гладит пальцами старое, благородное дерево, смахивая какие-то незаметные и только ему одному видимые пылинки. Потом смотрит на нее. И этот взгляд, наверное, самое прекрасное. Вот так же он смотрел и на меня, обнаженную, как на свою скрипку перед большим и важным концертом.
Она так любит, когда он улыбается. Когда он был ещё маленьким, она иногда вставала ночью, шла в комнату мальчиков и смотрела, как он улыбается во сне.
Налить тебе ещё? Но пить придется безо льда. Он растаял. Полностью. В точности как я...
Когда он спросил её, почему она плачет, она прикусила губу и сказала, что «со счастливыми женщинами такое иногда случается».