Судьба, как слепой пулеметчик
Строчит — и не знает куда, —
И чьих-то денечков и ночек
Кончается вдруг череда.
Жизнь — это море. Греешься на солнце сегодня, и разбиваешься о скалы завтра. Мужчиной тебя делает то, как ты реагируешь на удары судьбы.
Дождь с утра. Разбилась чашка.
Неприятности — кругом.
Гибнет новая рубашка
Под электроутюгом.
Ты в окно глядишь на тучи,
Говоришь, что все не впрок,
Говоришь, что невезучий
Нынче выдался денек.
— Радуйся таким печалям, -
Возражаю я тебе, -
Мелочами, мелочами
Платим пошлину судьбе.
Судьба — куртизанка: сегодня она благосклонна, а завтра может повернуться ко мне спиной.
Не сравнивайте былое со входом, смертного с тризной, грядущее с вечным и выход с рождением — иначе быть вам тогда подобным Аргусу Золотые Ресницы, звездному титану, чья неисчислимость взглядов находила рыбью чешуйку в водах Океана и пушинку в просторах эфира, но уже таится под фригийским колпачком серп из адаманта, вот-вот блеснет исподтишка: украшать отныне мириадам ваших глаз — суетную прелесть хвостов павлиньих.
Не сравнивайте былое с рождением, грядущее с тризной, не сравнивайте входы, открытые смертным, с выходами для вечных — иначе быть вам тогда подобным вещунье Кассандре, видевшей приближенье бед, слышавшей шелест их горестных крыльев; но слепцами становились люди рядом с Кассандрой, и тщетно было взывать к слепцам.
Не сравнивайте ничего с ничем — и быть вам тогда подобным самому себе, ибо вас тоже ни с чем не сравнят.
Свечка догорела до половины. Внезапно я представил, что моя жизнь – это та же самая свечка. Да не только моя – жизнь любого человека. Всё, что нам отведено свыше, – это её полная длина. Но ведь всякое может случиться – подует ветер, дёрнется рука, кончится фитиль… И жизнь оборвётся раньше срока. А ведь и свечки бывают разные!
Не похожа ли судьба человека на карту сокровищ, где при желании можно выискать тропинку, ведущую к конечной цели?
Судьба иногда похожа на песчаную бурю, которая все время меняет направление. Хочешь спастись от нее — она тут же за тобой. Ты в другую сторону — она туда же. И так раз за разом, словно ты на рассвете втянулся в зловещую пляску с богом смерти. А все потому, что эта буря — не то чужое, что прилетело откуда-то издалека. А ты сам. Нечто такое, что сидит у тебя внутри. Остается только наплевать на все, закрыть глаза, заткнуть уши, чтобы не попадал песок, и пробираться напрямик, сквозь эту бурю. Нет ни солнца, ни луны, ни направления. Даже нормальное время не чувствуется. Только высоко в небе кружится белый мягкий песок, который, кажется, дробит твои кости. Вообрази себе такую бурю.
Cлайд с цитатой