На двоих сто морей и одно окно,
Говори, ну а лучше пообещай,
Говори мне, что будет все хорошо.
Я готов, я привык к таким вещам.
На двоих сто морей и одно окно,
Говори, ну а лучше пообещай,
Говори мне, что будет все хорошо.
Я готов, я привык к таким вещам.
Опять не могу без тебя...
Тебя...
Как будто заело...
Любовь никогда не умрет!
Живи!
Все будет отлично!
Мне нужно все время вперед!
Расти!
Но пишутся песни тебе по привычке...
Прости...
Прости!
Одна из причин, почему мы так жаждем любви и так отчаянно ищем её, заключается в том, что любовь – единственное лекарство от одиночества, от чувства стыда и печали. Но некоторые чувства так глубоко запрятаны в сердце, что только в полном одиночестве ты и можешь их обнаружить. Некоторые открывающиеся тебе истины о тебе самом настолько болезненны, что, лишь испытывая чувство стыда, ты можешь жить с ним. А некоторые вещи настолько печальны, что только твоя душа может оплакать их.
Ветер с востока — жестокий,
Чувство — непрочно и зыбко.
Скорбь на душе беспредельна -
Я столько лет одинокий...
Ошибка! Ошибка! Ошибка!
Весточку, может, отправить
Той, с кем на верность клялись мы?
Не стоит! Не стоит! Не стоит!
Расскажи, что моря не кончаются,
Как любовь никогда не закончится.
И мечты, ну конечно, сбываются,
Если этого сильно захочется...
По поводу же так называемой идеальной любви… Для меня идеальная любовь — это сильное духовное и физиологическое потрясение, независимо от того, удачно или неудачно в общепринятом смысле оно протекает и чем заканчивается. Я полагаю, что чувство любви всегда одиноко и глубоко лично. Даже если это чувство разделено. Ведь и человек в любых обстоятельствах страшно одинок. С любым чувством он вступает в схватку один на один. И никогда не побеждает. Никогда. Собственно, в этом заключен механизм бессмертия искусства.
Вы кого-нибудь любили всем сердцем? Тот, кто был всё время рядом, вдруг неожиданно исчезает... Вы понимаете меня? И хотя ничего вокруг не изменилось, но только этого человека нигде нет. И разве это одиночество, которое разрывает сердце на части, не ужасно?
Мои чувства к тебе уже не секрет,
Мокрый насквозь, от дождя, пишу на стекле
О любви, о том, что горит в груди.
Не уходи, я так боюсь остаться один.
Мы не виделись на занятиях, она не отвечала на мои звонки. Каждый раз, возвращаясь в общежитие, я проверял, нет ли каких-нибудь сообщений. Но никто не звонил.
Случайные руки не дарят тепла, а от случайных поцелуев не замирает сердце. И следующим утром тебя накрывает одиночеством, которое ничем не заглушить. Забирая часть тебя, они ничего не дают взамен — разве что деньги. Но никакие деньги не могут компенсировать ту пустоту, что остается после них, и то отвращение, что преследует тебя в подсознании...