— Может мне завести роман?
— С кем?
— С тобой.
— Может мне завести роман?
— С кем?
— С тобой.
— Как спали?
— Да как, принял таблеточку и улетел.
— Какую таблеточку?
— Вот эту, беленькую.
— Стивен, это кальций!
— Значит я обманул собственную бессонницу.
— Почему не позвали меня?
— Мне жалко было тебя будить.
— Это моя работа...
— Значит, ты плохо работаешь.
Еще бывают мужчины — брутальные роковые красавцы, с ними как раз можно покраснеть, побледнеть, замереть, как в детской игре «Замри!»... правда, роковые красавцы отчего-то почти всегда глуповатые, поэтому очень быстро отмираешь, как после команды «отомри!»
Ветка дрогнула, лист задрожал:
Это кто-то по улице бродит,
Это кто-то свой сон не находит,
Это кто-то от сна убежал...
И потешается над нами восход,
И издевается над нами луна,
И кто-то нам даёт ещё один год,
И снова кровь нам будет портить весна...
Их роман был неправдоподобным. Он был деревенским парнем, она была из большого города. Весь мир был у её ног, а у него не было за душой ничего.
— Я отдаю должное вашей изобретательности.
— Какой? Я ничего не изобретал...
— Не скромничайте. Как же? Приударить за мной, чтобы получить должность – разве это не блестящая идея?
— Погоди, Сержик. Она тебе совсем не нравится?
— Ну целовался я с ней в восьмом классе. В девятом тоже... А потом у нас параллельно начали расти усы. У меня и у нее, прикинь...