— Эйлиш, ты так изменилась. Как тебе это удалось? Может, твой совет поможет другим несчастным девушкам?
— Я познакомилась с парнем, он итальянец.
— О, нет! Такой совет не пойдёт! Пусть лучше по дому скучают, чем страдают о любви. Он постоянно говорит о бейсболе или о маме?
— Нет.
— Тогда держись за него, таких итальянцев в Нью-Йорке больше нет.
— Ты здесь с тем парнем, что учил тебя танцевать?
— Нет.
— Тогда потанцуем?
— Не уверена, что он меня научил.
— Неважно, просто делай вид, что умеешь.
— Жаль, мне раньше этого не говорили.
Ты будешь так тосковать по дому, что жить не захочется, но ничего не поделаешь, придется терпеть. Ты выживешь, сил хватит. И однажды выглянет солнце. Может, ты не заметишь сразу: таким слабым оно будет. И вдруг ты поймаешь себя на мысли о чем-то или о ком-то, кто не связан с прошлым. Кто принадлежит лишь тебе. И поймешь... что место твое здесь.
Итальянцы не играют в баскетбол. Когда в последний раз вы включали игру NBA и видели там: «Давай, кидай, Нанцио?» Правильно, никогда не было такого. «Уложи трёхочковый, ну же?» Не было такого. Зато знаете, что мы умеем делать? Клёвые цементные дороги. Сэндвичи с мясными шариками, а уж если нам дать церковь — непременно распишем весь потолок. Определённые культуры хорошо делают определённые действия. Итальянцы обычно не занимаются медициной. Было так, что вы приходили в комнату скорой помощи и там слышали: «это ваш лечащий врач, доктор Аквалани»? И я такой в ответ на это: «стойте-ка, а Гинзбурга у вас нету? Липовица? Фолкенберга? Кого-нибудь, по поводу кого я мог бы быть уверен, что он учился хоть чему-то?»
Cлайд с цитатой