История повторяется — всего лишь иной способ сказать, что прошлое стремится к гармонии с собой.
Таково проклятие читающего класса. Нас можно прельстить интересной историей даже в наименее подходящие моменты.
История повторяется — всего лишь иной способ сказать, что прошлое стремится к гармонии с собой.
Таково проклятие читающего класса. Нас можно прельстить интересной историей даже в наименее подходящие моменты.
Уста могут говорить, но истории не получится, если не будет внимательного слушающего уха.
Все на свете народы гордятся своей историей. Когда сложно, народы оглядываются назад, и становится немного легче. Только русские смотрят всегда лишь в будущее. У русских прошлого нет. Что-то напутано с нашей историей, а что — уже и не разберешься.
Кажется, что если начать отколупывать краску от стены на подъездной площадке, то слой за слоем прочитаешь всю историю страны за последние лет тридцать. Всё приходящее и ушедшее осталось тут, осталось в спёртом воздухе между лестничных пролётов, осталось тлеть ночью в пепельнице на подоконнике. Заходишь с улицы, а на психику будто бы давит вся эта какофония, разом звучащие эпохи, музыка разного ритма и настроя, звук смешивается в кашу и становится диссонансным шумом внутри звенящей тишины подъезда, уже не разобрать слов, уже не прочитать смысл. Десяток капитальных ремонтов так и не выветрили отсюда этот депрессивный дух прошлого с запахом хлорки и табака. Этот дух когтями впился глубоко в бетон, а прошлое рычит и скалится на всех, кто пытается поставить на нём точку.