Цепляясь руками за выступы в скалах,
Каждый ищет свою высоту;
Но найдя хоть одну, мы так часто
Ее принимаем за единственную,
Так страшно подняться еще чуть-чуть выше.
Что ждет нас за дверью с табличкой «Мечта»?
Это может быть цель или чья-то ловушка.
Я лишь хочу, чтобы мы
Смогли оставить что-нибудь
После себя.
Мы смогли прожить этот миг
Точно не зря.
Мне хотелось сбежать из города, подальше от суеты. Хотелось лежать под деревом, читать, там, или рисовать, и не ждать, что тебя кто-нибудь подкараулит и набьет морду, не таскать с собой нож, не бояться, что в конце концов женишься на какой-нибудь тупой, бессмысленной девахе.
Порой мне кажется, что мы только и делаем, что спускаем людей с небес на землю и рушим их мечты. Это, конечно, правильно, но иногда это ужасно. Для них.
Твой ход!
Ты знаешь наши слабые места.
Твой шаг!
Удар наносишь нам исподтишка.
Мой вдох.
Успеть бы выдохнуть еще разок
И дать последний бой,
Оставив право за собой.
Ночь. Чужой вокзал.
И настоящая грусть.
Только теперь я узнал,
Как за тебя боюсь.
Грусть — это когда
Пресной станет вода,
Яблоки горчат,
Табачный дым как чад
И, как к затылку нож,
Холод клинка стальной, —
Мысль, что ты умрёшь
Или будешь больной.
Cлайд с цитатой