— Cпроси у меня: какой глубины океан?
— Зачем?
— Затем, что я знаю ответ.
— И какой он глубины?
— Я тебе не скажу.
— Все, моя жизнь сломана.
— У тебя кожа бледная, ужасно выглядит… Возможно это из-за собаки…
— Мне плевать на мою кожу!
— Зачем ты снова завела собаку?
— Потому что я люблю собак! Ясно?
Я бы хотел, чтобы жизнь была больше похожа на американские мыльные оперы. Тогда в случае драматической ситуации можно было бы уйти в затемнение и продолжить просмотр со следующей сцены.
— Как у вас дела с Джорданой?
— Хорошо.
— Мы с ней когда-нибудь познакомимся?
— Только если подхватите смертельную болезнь.
Не знаю, где ты, но где-то ты живешь сейчас на этой земле... Встретиться сейчас мы не можем, я не знаю почему. Однако придет день, и наши вопросы станут ответами, и мы окажемся в чем-то таком светлом... и каждый мой шаг — это шаг к тебе по мосту, который нам предстоит перейти, чтобы встретиться.
Я не люблю вопросы… они меня тоже не любят,
Я очень скупой ответчик, я часто на них молчу.
Над могилой близкого смертные задают вопрос: почему не другой? Сложнее спросить: почему не я? Но ещё тяжелее осознать, что умер в себе, и не иметь права умирать для других. Лёгкий путь самоубийцы — удел трусливых и слабых духом.
— Между прочим, этот, — тут Фагот указал на Бенгальского, — мне надоел. Суется все время, куда его не спрашивают, ложными замечаниями портит сеанс! Что бы нам такое с ним сделать?
Cлайд с цитатой