Бродяга? Будет круто смотреться на его могиле в Арлингтоне — «Здесь покоится Джон Рэмбо, кавалер «медали конгресса за отвагу», выживший в несчётных вылазках на вражеской территории и убитый за бродяжничество в Джеркуотере, США».
— Хотите начать заведомо проигрышную войну?
— Двести человек не справятся с одним психом?
— Только не забудьте кое-что!
— Что?
— Запастись мешками для трупов.
Конному всаднику. С лошадью следует обращаться как с женой: надо делать вид, что ты ей доверяешь.
— Фиксирую впереди нас остатки мощной энергии. Я думаю, это ловушка.
— Эй, да что может случиться?
— Что такое, людишки? Нервы сдают? Я вас жду.
— Куда он всё время убегает? Мы его чем-то обидели?
— Паразиты! Сколько вас надо уничтожить, чтобы вы знали своё место?
В раннем пробуждении, особенно после того, как поздно лёг спать, есть определённая прелесть. Есть это офигенное чувство, что вроде только что глаза закрыл — опа, а уже вставать. После такого пробуждения ты ощущаешь себя Буратино — глазами хлопаешь, двигаешься рывками, в голове ветер свистит, виски деревянные и мысли коротенькие-коротенькие.
Из всех костей святого Дионисия, которые мы видели в Европе, в случае необходимости можно было бы собрать его скелет в двух экземплярах.
— Он псих, так разгоняться, а?
— Тут два варианта — либо у него нет тормозов, либо их нет у его машины.
Но стукачу, и палачу,
и трусам, и кастратам
не то что даже не хочу -
я не могу быть братом.
Меня к борьбе не надо звать.
Я умер бы за братство,
но братство с кем — желаю знать,
желаю разобраться.
Cлайд с цитатой