Реальных редко увидишь на страницах газет
И для простых людей в их действиях логики нет
Но им хватает сердца, они ему больше верят
Сердце не умеет степень верности выгоды мерить.
Чтоб быть реальным, мало охраны с водителем
Реальный человек, поднявшись, не бросит родителей.
Не тот, кто помогает людям, что в беду попали,
А тот, кто сил не тратит, чтобы об этом узнали.
И слёзы счастья из глаз будут падать на пол,
Если сын мне скажет: «Я ГОРЖУСЬ ТЕМ, ЧТО ТЫ МОЙ ПАПА».
Не правы те, кто доброту принимает за жалость
Друзей виднее не в горе, а в сытой радости
Страшнее страха, лишь позор, который видели
И часто причина предательства в совместной прибыли.
Реальный — это не тот, кто попсу ненавидит
А тот, кто с другом на пару против толпы выйдет
И не боясь, что в одиночку перебьет стадо
А тот, кто знает обоих... кто станет рядом.
Дело в том, что еще одна категория писателей на протяжении веков создавала легенду о сердце, легенду, превратившую этот добропорядочный насос, перегоняющий кровь, в некоторое сосредоточие эмоций, отделив таким образом любовь от ума и приписав массу благороднейших качеств этому комку мышц.
Правда, могло бы получиться кое-что похуже. Они, например, вполне могли бы превратить в цитадель любви любой другой внутренний орган. Писатели ведь отлично знают свое дело.
Она не принадлежала к тем современным женщинам, которые стараются выставить напоказ перед своим собеседником свой ум, видя в этом особую гордость. Она заботливо берегла своё сердце в скрытых глубинах своего существа.
Он жив, тебе же сердце подсказывало, что он жив. Не доверяй своей голове, Сэмвайз, это далеко не лучшее, что у тебя есть!
Мы проходим через всю жизнь, не замечая ничего вокруг. Кроме, конечно, того, что касается нас самих. Можно прожить двадцать лет через дверь от серийного убийцы и не подозревать об этом. А можно считать, что сосед — наркоман, а потом выяснить случайно, что он известный клипмейкер и две трети своих зароботков отчисляет детскому дому. Отдоляясь от мира, мы позволяем сердцу черстветь. И теряем тонкость восприятия, чуткоть, талант...
Крики гусей перелетных...
Им вторя,
Возносятся к небу стенанья мои:
Горько встретить мне осень
В сердце твоем.
Cлайд с цитатой