Вижу: ветер на березках косит
Золотой и запоздалый лист...
Плач в полях, тоскующая осень, -
Все равно я радостью цветист.
И в разливе спелого заката
Сердце скажет, скажет мне без слов,
Что готово песнями смеяться
В трепете червонных вечеров.
Вижу: ветер на березках косит
Золотой и запоздалый лист...
Плач в полях, тоскующая осень, -
Все равно я радостью цветист.
И в разливе спелого заката
Сердце скажет, скажет мне без слов,
Что готово песнями смеяться
В трепете червонных вечеров.
Как быстро год свой завершает круг,
Уходит лето — август на пороге,
И осени вот-вот наступят сроки;
А там придет и время первых вьюг.
Когда осенний ветер налетает,
И чувствуешь нагих деревьев дрожь,
А золото дорожки засыпает,
Мой древний град особенно хорош.
Кончилось тепло. Сидит на ветке
Зябкий лит. В белесой полутьме
Анемичный, изначально ветхий,
Новый день подмигивает мне.
На лицо ложится отсвет ржавый.
Дождь стоит и вширь и вглубину.
День темнеет. Я ему, пожалуй,
Улыбнусь и тоже подмигну.
Полночь осенняя. Дождь безнадежно осенний.
Запах предзимья. Решетка ветвей заоконных.
Тот, кто стоит в это время вверху надо всеми,
Правит цифирь в бесконечных всемирных законах.
Запах пены морской и горящей листвы,
И цыганские взоры ворон привокзальных.
Это осень, мой друг! Это волны молвы
О вещах шерстяных и простудах банальных.
Кто зубами стучит в облаках октября,
Кастаньетами клацает у колоколен?
Это осень, мой друг! Это клюв журавля,
Это звук сотрясаемых в яблоке зерен.
Скоро все, что способно, покроется льдом,
Синей толщей классической твердой обложки.
Это осень, мой друг! Это мысли от том,
Как кормить стариков и младенцев из ложки,
Как дрожать одному надо всеми людьми,
Словно ивовый лист, или кто его знает...
Это осень, мой друг! Это слезы любви
Ко всему, что без этой любви умирает.
— «Сенктябрь»?
— Я соединила два моих любимых месяца.
— Осень очень крутая!
— Она лучшая!
Горели листья в праздничном огне,
И осень молча любовалась лесом.
Ты в первый раз в любви признался мне
И называл меня своей принцессой.
Наверно, так нужно, так надо,
Что нам на прощанье даны:
Осенний огонь листопада
И льдистый покров тишины...
Непогода — осень — куришь,
Куришь — всё как будто мало.
Хоть читал бы, — только чтенье
Подвигается так вяло.
Серый день ползет лениво,
И болтают нестерпимо
На стене часы стенные
Языком неутомимо.
Сердце стынет понемногу,
И у жаркого камина
Лезет в голову больную
Всё такая чертовщина!
Над дымящимся стаканом
Остывающего чаю,
Слава богу, понемногу,
Будто вечер, засыпаю...