она

Она была для меня символом душевной близости двух людей, в чьих жилах одна кровь. Она же превратилась в символ ненависти.

Ее улыбка была потрясающей, но тонула в сгущающейся темноте и не осталась на фото.

Она наивно предполагала, что так или иначе все закончится, она свыкнется, что ее позовут обратно. Но никто не звал, а она отчаянно ждала. Никто, видимо, не желал ее звать.

Блеск ее глаз запомнился мне так же, как и восход солнца на рассвете и как первый проливной дождь октября.

Порою я понимаю, что её слова предназначались не мне, но отбрасываю эти мысли в дальний угол пустой комнаты и придаюсь наслаждению.... как будто она говорит обо мне и только со мною...

Она будто излучает фразу: «Я здесь самая чокнутая из всех».

Мне казалось, что лучше уже быть не может, как он обнял меня сзади.

Она была спасением, путем на волю. Она должна была научить меня жить или научить умереть, она должна была коснуться своей твердой и красивой рукой моего окоченевшего сердца, чтобы оно либо расцвело, либо рассыпалось в прах от прикосновений жизни.

В этом — вся она. Либо всё, либо ничего. И, опасаясь, что всего ей не получить, она выбирает ничего. Из гордости.