дождь

Когда-нибудь мы, как и дождь, испаримся. Просто исчезнем и всё.

Если бы только дождь мог смыть всё. Страх. Злобу. Печаль. В жизни же получается всё наоборот. Всё становится только хуже...

Барабанит дождь по улице,

Град стучит...

Человек идёт сутулится

И молчит...

Отголосок грома слышится

Сквозь туман...

В этой жизни каждым пишется

Свой роман.

Он зонтом не укрывается

В тучах брызг...

И чему-то улыбается

Трезвый вдрызг...

Он грозою не надышится

Сквозь туман...

В этой жизни каждым пишется

Свой роман.

Здесь дождь совсем другой... безжалостный... бесконечный. Он льет постоянно, словно колыбельная на ночь, растворяется в звуках телевизора соседей.

Приготовьтесь. Осень будет дождливой. Друзья времени и сердца. А потом ласковое солнце. Друзья времени. И мы откроем наши сердца свету. Это наша жизнь. Это наше время. Но сейчас оно течет под грустный барабанный ритм дождя. Это меланхолия. Это музыка.

Будет дождь. Будет дождь и он приведет нас к спасению. Рука об руку. Присоединимся к танцу жизни, а дождь пусть делает свою работу. Пусть дождь оплакивает нас. Пусть он вместо нас погрузится в печаль, а наши сердца пусть летят далеко. Далеко.

Мы можем поехать под дождем, который был теперь всего лишь просто погодой, а не менял твою жизнь.

Ласточка, сильно намекавшая на дождь, ходила по улице пешком.

Шум дождя... так необычно привычно...

Быть может, наступит время, когда мы станем ходить в Театр Погоды, чтобы вспомнить, как ощущается дождь.