болезнь

... Любовь есть крайне загадочная штука, почти не подверженная воздействию магии и абсолютно не стыкующаяся со здравым смыслом. Она, скорее, напоминает болезнь, возникающую неизвестно по каким причинам и совершенно не поддающуюся насильственному лечению. Любовь обычно проходит сама, исчезая бесследно, хотя может в лучшем случае перерасти в дружбу, а в худшем — в ненависть.

Когда доктора поставили ему диагноз — рак легких, — он сказал: «Боже, как скучно...» Во Франции безнадежные диагнозы от больных не скрывают.

Расщепление личности — это когда у тебя пьянка в черепушке. Хозяина дома нет, а веселье в самом разгаре.

— Постой, я тебя очень прошу, ты же итальянец, а мой отец тоже был итальянцем. Ну помоги мне, может я еще успею, если вылечу сейчас. Мой муж смертельно болен.

— Не прикасайтесь ко мне. Вдруг его болезнь заразна.

Сразу он не умрёт, но будет об этом мечтать.

Мы все больны мечтой, потому-то мы и здесь.

Итак, я прямо направился к нему. Он спросил:

— Ну, чем же ты болен?

Я ответил:

— Я не стану отнимать у тебя время, милый мой, рассказывая о том, чем я болен. Жизнь коротка, и ты можешь умереть раньше, чем я кончу. Но я скажу тебе, чем я не болен. У меня нет воспаления коленной чашечки. Почему у меня нет воспаления коленной чашечки, я сказать не могу, но факт остается фактом, — этой болезни у меня нет. Зато все остальные болезни у меня есть.

— От тебя пахнет шоколадом.

— Закончились таблетки от кашля и я решил заменить их шоколадом.

Ревность, как и болезнь, обостряется к вечеру.

Параноики редко обращаются за помощью, и спасти их может только химиотерапия...