Штык

— Жениться кого-то везут. С цыганами и кордебалетом.

— Обожаю кордебалет…

— А про этого «кого-то» в газете «Гудок» писали. Что он наркотиками торгует через ларьки «Союзпечати».

— Красиво жить не запретишь…

— Мадемуазель, Вы прекрасны!

— Как Эдита Пьеха?

— Определённо! Можно я вас мягко потрогаю за талию?

— Но талия гораздо выше.

— Разве это сможет стать препятствием для наших чувств?

— Это не может, но вот тот мужчина в галстуке за третьим столиком — может.

— Почему?

— Потому что это мой муж, Григорий Саввич Топоров — серебряный призёр чемпионата Европы по метанию молота. А вас как зовут?

— Зовите меня просто: Элвис Пресли, поэт-песенник.

— Военный, а нам оружие дадут?

— Триста тридцать пять…

— Пришивайте подворотничок к воротничку.

— А мы не умеем.

— Никто не умеет… Дело не в умении, не в желании, и вообще ни в чём. Дело в самом пришивании подворотничка.

— Ещё немного — и я сойду с ума...

— А я уже сошёл... У меня глаз дёргается...

— А я себе палец пришил...

Тут в лазарет заходила медсестра. Я её потрогал и лишился покоя. Такая сладенькая: ушки красненькие, носик в угрях, жопа толстая и шершавая, как ананас… Валькирия!

— Хочу пи-пи…

— Ёлки-палки, военный! Тебя в спешке делали. Вся твоя жизнь — реклама безопасного секса.

Надо понимать всю глубину наших глубин.

Этот прапор глубоко невоспитанный тип. Да что там невоспитанный! Дикий прапор!

— Тунгусы. По-русски ни хрена не понимают.

— А я и не знал, что у нас тунгусы служат. Они повымерли же.

— Они, наверно, по обмену. К нам в институт по обмену тоже не пойми кого присылали. С лишаями, как правило.