Росс

Не матерь Шотландцам, а могила; где ничто,

В чем живо что-нибудь, не улыбнется;

Где вздохи, стоны, крики воздух рвут,

Но их не слышат;

Где припадок скорби слывет обычным делом;

Где не спросят, по ком звонят на кладбище;

Где жизни быстрее вянут, чем цветы на шляпах,

До всякой хвори.