Пусть никто от женщины не берет
ни тепла, ни хлеба, ни даже — любви.
Думаешь — свободен, а счет растет,
и тебя когда-нибудь удивит.
Вот она рыдает, кругом неправа,
вот и ты стоишь, дурак дураком...
Вся твоя свобода — слова, слова,
плачущая женщина, остывший дом.
Злой девчонке завидуют не за то,
что красива или умна,
а за то, что выбежит без пальто
и крикнет в след: «Да пошел ты на...»
Маэстро, врежьте отходняк
на духовых, ударных, струнных,
ввергая чаек в кавардак
и сотрясая мир подлунный.
Флейта играет в парке пустом,
ни для кого ни о чем.
Воздух ноябрьский резок и сух,
рано темнеет: уже после двух.
Вход заколочен, продан дворец,
песенке флейты скоро конец.
Снег еще лежит по углам дворов,
жизнь еще во лжи, но уже в трудах.
Разгребает комья смерзшихся слов,
принимает стыд, отгоняет страх.
Это не я тебя прощаю, и это не голос мой,
это ангел-хранитель, он за моей спиной.
Обо мне радеет, ищет душу мою в золе,
сокрушается: как я живу во зле.
Ты предал не женщину — Дом.
Там лампа неярко горела,
там шел разговор за столом
и ночь незаметно летела
со смехом и белым вином,
с бессчетными чашками чая.
С любовью? Не знала о том,
и нынче — не знаю.
Я знаю: коснется тепло
души сопредельной — и снова
поверю... Но примет ли Дом -
чужого?
Казенная дача, любовной удачи
не скрыть от ушей за стеной.
На утренней кухне инкогнито рухнет,
того, кто был ночью с тобой.
Любовники в собрании гостей,
особенно — в компании своей,
где — все о всех, но ни ему, ни ей
не надобно внимания друзей.
Ни стол их не разделит, ни сосед
стола меж ними нет, соседа — нет.
И не просунешь лезвие ножа
в зазор меж ними... Грань, стена, межа -
в их словаре отсутствуют... А мы,
на их костер глядящие из тьмы...
Cлайд с цитатой