Мишель Лейрис

Ничто так не напоминает мне бордель, как музей.

Ничто так не напоминает мне бордель, как музей.

Море без конца говорит

шумом волны

шепотом пены похожим на шорох платья

и природа всегда продолжается

бормотанием гальки и листьев

Вернувшись домой путешественник

чистит свои сапоги

в глазах его ещё рябит от крови пейзажей

а пыльные пальцы листают книгу

букет рассыпающихся впечатлений

поневоле завязанный на скорую руку

уже лишен былого восторга

Бьющий из-под земли

скромный и тихий источник

наполняет кувшин забвенья

пушка гремит вдалеке и эхо

склоняется над колодцем уха

пытаясь понять глубину тишины

Вернувшись домой путешественник

умывает руки

зажигает погасшую трубку

и протягивает оба запястья будущему

которое надевает на них кандалы тишины