Ирина Дементьева

Я испытала коварство

опубликованных строк.

И замолкала надолго,

глупую дерзость кляня...

Видно, не вышло бы толку

в ведомстве муз из меня...

Носятся мысли в эфире,

к людям спускаются — жить...

Все уже сказано в мире...

Да и о чем говорить?

Вновь о любви и разлуке?

Тут я, пожалуй, совру...

Что ж мои жадные руки

тянутся снова к перу?

Все это так знакомо -

азарт работы, радость узнаванья

и нежность дружбы, вдохновенье весен

и злых страстей земных повадка лисья...

Все было. Все прошло.

Осталась осень.

Заскрипела усталая ветка...

Что ты плачешь? Тебе же легко:

твое солнышко, яблочко-детка

укатилось уже далеко...

Где-то семечко корни пустило,

в новых землях уже проросло...

Что же, старая, ты загрустила?

Когда ты простой неудачник,

(А главное слово — «простой») -

Глотаешь года как подачки

И жив суетой-маятой.

Хватает ума и силёнок

Добраться до дома в пургу -

И тешишься мыслью спросонок:

«Я крут! Я ещё! Я смогу!»

Иллюзия потенциала -

Реально надёжный капкан.

Не верю в графьёв Монте-Кристо:

Судьбу обнуляет — петля...

Давно уже звёздная пристань

Не ждёт моего корабля.