Здесь так мало тех, с кем легко говорить,
И еще меньше тех, с кем не страшно молчать.
Здесь так мало тех, с кем легко говорить,
И еще меньше тех, с кем не страшно молчать.
О, эти старые мостовые!
Они все помнят, они живые,
И каждый каменный всадник
По-прежнему верит в мечты.
А я стою незаметной тенью
В пальтишке ветхом под звездной сенью,
В который раз, замирая, смотрю,
Как разводят мосты.
... А завтра будет июль, а быть может, август...
Какая разница, как называть разлуку?..
Летят воздушные шары,
И самый светлый в вышине — твоя душа.
Он отрывается легко,
А мы стоим и смотрим в небо, не дыша.
Холодно. Мне сегодня холодно.
У закрытых ворот твоего города,
От ледяных нот твоего голоса,
От мёртвой петли телефонного провода.
Когда закончится это сраженье,
И если ты доживешь до рассвета,
Тебе станет ясно, что запах победы
Такой же едкий, как дым пораженья.
А ты один средь остывшей сечи,
И нет врагов у тебя отныне,
Но небо давит тебе на плечи,
И что же делать в этой пустыне?
Ты прочтешь на стене эту странную фразу,
Написанную детской рукой:
Сто лет одиночества...