Сергей Трофимов

«Бентли», «Жигули», «Тойоты»,

Как промасленные шпроты,

Жмутся в тесноте бетонных трасс.

В них шофёры, пассажиры,

Пленники стального мира

Ждут своей пощады битый час.

Ветер в голове, а я влюблённый

Во всех девчонок своего двора.

В мире столько мест, где я ещё ни разу не был.

Ветер в голове, портвейн крепленый

И песни под гитару до утра,

А над головой распахнутое настежь небо!

Мои друзья — начальники, а мне не повезло:

Который год скитаюсь с автоматом.

Такое вот суровое, мужское ремесло.

Аты-баты, Аты-баты.

Афганистан, Молдавия и вот теперь Чечня,

Оставили на сердце боль утраты

За всех, кого не вывел из-под шквального огня.

Аты — баты, аты — баты.

И больше, чем на полгода,

Вечерний прогноз погоды

Будет определять природу

Нашего естества.

И наш обыденный уклад, сложившийся годами,

Где суета сует владеет всем,

Мешает нам расслышать крик седого мироздания,

Что мы живём не так и не затем.

Исторически мы несчастливый народ,

Что не царь — то масон из Германии.

То курить заставляет, то земли пропьёт,

То грозит нам свобод обрезанием.

Я знаю точно, растает лёд,

В тиши полночной иволга запоёт.

И рыжею девчонкой, тёплою ото сна,

В озябший мир придёт весна.

Россия нас не балует ни званьем, ни рублем,

Но мы ее последние солдаты.

А, значит, нужно выстоять, покуда не умрем.

Аты-баты, аты-баты.

Кто-то не жадный в целом, видно, давно решил:

Всё, что имеет цену — стоит твоей души.

Каждый свободен ставить метку, чем ему дорожить,

Но птицам, живущим в клетке, крылья мешают жить.