Осень. Пульт в руках. Сижу, уткнувшись в ящик.
А она любит меня, походу, по-настоящему.
Осень. Пульт в руках. Сижу, уткнувшись в ящик.
А она любит меня, походу, по-настоящему.
И деревья стали какими-то страшными
Пытаются закошмарить, они ветками машут мне,
С них слетают голуби важные,
И шепчут на ухо тихо: «Осторожно, окрашено».
Глаза напротив монитора. Одна в квартире.
Ищет ник, где три точки в середине...
Ищет среди друзей, прокручивая список,
Ей нужен тот один. Тот, кто был ей близок.
Как много песен и стихов про дружбу,
Так много слов в них притарно сладких и таких ненужных,
К тому же, сколько их? Скажи! Да в лучшем случае дюжина,
Скажи, уверен в каждом? Тебе же хуже!