На все проблемы в жизни наплевать,
Когда романтика в округе рыщет.
А вот бы я так, как ты, писал,
Чтобы душу руками брать,
Я б отмыл её, приласкал
И вернул бы на место опять.
Может, пора вниз,
Там, где ты дышишь телом.
Брось свой пустой лист,
Твари не ходят в белом.
Она тебя позабудет и снова,
Взмахнув когтями, легко пустит кровь.
И будь ты тысячу раз Казанова,
Ты не заслужишь простую кошачью любовь.
А что карьера, жизнь? Она течет,
И если не гребешь — то тонешь.
А ты греби со временем вперед,
Зажав романтику, как талисман, в ладонях.
Посмотри на свою тетрадь,
На стихи свои посмотри,
И пойми, что ты должен писать,
Даже если так пусто внутри.
Загляни в души этих людей -
Там светло, потому что ты есть.
И ведь какая; говоришь, уйди -
Ей откровенно наплевать на это.
Что у тебя карьера впереди,
Что куча дел — а ей и дела нету.