Алексей Понамарёв

На все проблемы в жизни наплевать,

Когда романтика в округе рыщет.

А вот бы я так, как ты, писал,

Чтобы душу руками брать,

Я б отмыл её, приласкал

И вернул бы на место опять.

Может, пора вниз,

Там, где ты дышишь телом.

Брось свой пустой лист,

Твари не ходят в белом.

Она тебя позабудет и снова,

Взмахнув когтями, легко пустит кровь.

И будь ты тысячу раз Казанова,

Ты не заслужишь простую кошачью любовь.

А что карьера, жизнь? Она течет,

И если не гребешь — то тонешь.

А ты греби со временем вперед,

Зажав романтику, как талисман, в ладонях.

Посмотри на свою тетрадь,

На стихи свои посмотри,

И пойми, что ты должен писать,

Даже если так пусто внутри.

Загляни в души этих людей -

Там светло, потому что ты есть.

Топчись по могилам закопанных идей;

А вдруг они восстанут к радости твоей?

И вот я сижу и смотрю в одну точку,

Точнее, в небо, в его рваные клочья.

И ведь какая; говоришь, уйди -

Ей откровенно наплевать на это.

Что у тебя карьера впереди,

Что куча дел — а ей и дела нету.