Поль Корде

Что тут думать?! – На острова?

В пограничную зону? К черту

Все подробности!

Ерунда – даты, планы… И что в них проку?

Если место на корабле

Мне бронируют за полгода,

Значит, есть оно на Земле,

И мой личный сорт кислорода.

А в глазах плещет радость, и ветер всегда с Невы.

И зонтов здесь не надо, под каплями синевы

Мы растем быстрее и тянемся к небу, ввысь,

Где мечты зажглись...

А мой одиноко белеющий парус

Вновь гонит ветер к новым портам и людям...

«Делай, что должен, и будь, что будет!» –

Главное, – что со мной осталось.

В сущности, это – такая малость

Для капитана.