Туда скакали, за ними гнались... Обратно едут — за ними опять гонятся... Какая интересная у людей жизнь!
— Вы знаете, кто это был?
— Нет.
— Джафар «Трехглазый».
— Бек?
— Зачем бек? Пастух. Ночной пастух. А мы все его бараны. Кого хочет, острижет. Кого хочет, зарежет.
— Честными себя считают все подряд, а найдётся ли хоть один правда честный человек?
— Чудовищные речи.
— Люди так устроены, что всё дурное и стыдное о себе забывают, видят прошлое как им выгодно, потому что так легче жить.
Ай, Аллах! Ай, Аллах!
Ниспошли прогресс в делах!
Чтобы с этих пор по-новому
оставалось всё по-старому!
Постой! Какой горячий! Обиделся! А что я сказал обидного? У меня товар, ты — покупатель. Надо поторговаться. Так делаются дела.
— Проигрались мы с тобой. Открывай рот, сейчас будем рвать зуб. Вот, один конец привяжешь к зубу, я сделаю тебе так — ты испугаешься, дёрнешь голову и зуба нет. Тебе даже больно не будет. Чего ждешь?
— Это мой зуб.
— Слыхали?! Какой глупый! Он не твой и даже не мой, он ихний! Слушай, я думал, ты хороший мужик, оказывается, ты плохой мужик. Жадный!
Они разнятся уже по природе, потому что погоня — всегда действие, притом сопряжено с напряжением, душевным и телесным, бешеным током крови, отчаянным — на грани возможного — биением сердца, лошадиным выбросом адреналина, который бодрит и оживляет, швыряет вперед, спиралью скручивает мышцы и, отпустив внезапно, заставляет творить невозможное. Погоня — это жизнь на предельных оборотах. Но — жизнь. Ожидание — всегда маленькая смерть. Мучительное или не очень, но занимающее время и душу, отвлекающее от всех прочих мыслей и дел, заполняющее собою все — сознание, волю, память. Вытесняющее любые иные желания, кроме желания дождаться кого-то или чего-то. А еще оно убивает время — не сразу, а постепенно, будто введя в поток времени какой-то хитрый препарат из тех, какими пользуются анестезиологи, усыпляя больного на операционном столе — и время сначала просто замедляет ход, потом начинает ползти совершенно черепашьим ходом, потом едва передвигает стрелки, наконец, останавливается вовсе. Но этого никто не замечает, ибо все заняты ожиданием, подчинены и послушны только ему, глядят на замершие стрелки и корят себя за то, что слишком часто смотрят на часы. Вот так — подчиняясь ему, ожиданию, — жизнь постепенно замирает. И наступает маленькая смерть.
Хоть бы дождь пошёл. Говорят, на горе Ниса нимфы плачут в облака, но... видно, им недостаточно грустно?
Cлайд с цитатой