Бывает, что художник превосходит собственную эпоху и становится непостижимым для современных критиком. Но, по моему мнению, в этом случае всё не так. Хоть мне и больно это говорить, эпоху не превзошёл. Раз уж на то пошло, осмелюсь сказать, что мы наблюдаем вырождение художника.
ДА ПОШЕЛ ТЫ.
Под кустом голубики, что подле ручья,
Жила утка и странную жизнь волокла.
Как другие плескаться в реке не желая,
Вырывала чужие сердца, пожирая.
Мне понадобилась банка и... и пластиковая трубка.
Я откачал воздух — я знал, как это сделать.
Я вставил трубку в вену и стал высасывать воздух до тех пор, пока в рот не потекла кровь.
Потом я поместил трубку в банку, и кровь полилась в неё.
Всю ночь я чувствовал во рту привкус меди.
Почему я не подумал о шприце?!
Правильно! Солнце согревает землю своими лучами.
Становится теплее! Ещё теплее! И наконец...
Чудесно, правда?
Да, это больше похоже на трагедию. Но красивая трагедия всяко лучше ничем не примечательного существования.
Нужно было показать кому-то.
Я не мог просто смотреть на собственную работу.
Художнику и его творению нужна публика. Критический взгляд.
Я знал, что делать.
Примерился. Выскоблил, будто мороженое.
Я словно мясник. Чудовище.
Но, по крайней мере, из этой грязи получилось хоть что-то прекрасное.
Я знаю, каким ты себя ощущаешь.
Потерянным. Одиноким. Безнадежным.
Вероятно. Ты это заслужил.
Но даже у тебя еще есть шанс...
Шанс вернуть все как было.
Уродина? Уродина?! Ты заказала «правдивый» портрет, вот я и нарисовал, чёртова плебейка! Может, мне вбить в твою тупую башку немного художественного вкуса?
Господи, какая же я дура.
Как я вообще могла подумать, что могу соревноваться с кем-то вроде тебя.
С твоей безупречной красотой.
Бесконечной.
Бессмертной.
Утром нашла его склад пустых бутылок. Мне... нехорошо. Я знаю, что ему нелегко, но, чёрт возьми, он должен всё прекрасно понимать!
Cлайд с цитатой