Каждый раз, когда ты думаешь, что это конец, тебе удается его пережить.
У каждой жизни есть начало и конец. Есть они и у дела вашей жизни.
Каждый раз, когда ты думаешь, что это конец, тебе удается его пережить.
Иногда думаешь: «неужели вот он, мой конец?», тогда и приходит понимание мира сего, что конец может настать в любой момент.
Я много думал. Не знаю. Так было. Это картина, которую я помню. Все равно как если б я заглянул в окно и увидел человека, пишущего письмо. Они вошли в мою жизнь и вышли из нее. И картина получилась такая, как я сказал: без начала и с непонятным концом.
Прошло первое утро, первый день, затем первая смена. Время вбирает в себя всё, время уносит прошлое всё дальше, и наконец остается только темнота. Тьма. Иногда мы кого-то находим во тьме, иногда снова теряем. Вот всё, что я знаю, и случилось это в 1932 году, когда тюрьма, находившаяся в ведении штата, ещё располагалась в Холодной горе.
И электрический стул, естественно, тоже.
Эх, уносят меня, эх, уносят меня,
Пророча печальный конец.
Эх, четыре коня, эх, четыре коня,
Голод, смерть, война и ***ец!
— Что вы о нем скажете?
— Жалкое, никчемное, сломленное существо.
— Именно, Уотсон. Жалкое и никчемное. Но не такова ли и сама наша жизнь? Разве его судьба — не судьба всего человечества в миниатюре? Мы тянемся к чему-то. Мы что-то хватаем. А что остается у нас в руках под конец? Тень. Или того хуже: страдание.
Я буду всего лишь историей у тебя в голове. Но это ничего. Мы все, в конечном итоге, истории.