Может, на крови вырастет тот дом,
Чистый для любви. Может быть потом
Наших падших душ не коснётся больше зло...
Может, на крови вырастет тот дом,
Чистый для любви. Может быть потом
Наших падших душ не коснётся больше зло...
Может, мы на самом деле не искали в нашем теле жизни...
Может, мы окаменели, смерти ждали и хотели резни...
И может быть кому не дадим своей руки,
Может потому, что у нас внутри...
Все осколки льда не растопит ни одна звезда...
За короткий срок мы смогли найти
Тысячи дорог, сложенных с могил, нам с них не сойти...
Мне страшно никогда так не будет уже,
Я — раненное сердце на рваной душе...
Изломаная жизнь — бесполезный сюжет...
Я так хочу забыть свою смерть в парандже...
Кайф — когда небо горит огнём,
Когда мы утопаем в нём...
Кайф — когда среди огромных стен
Места нет для других систем...
Снова ветер потерялся и не знает, что к земле тянуть, а что с земли поднимать...
Снова как-то мы стоим нетвёрдо и не знаем, что ждать...
Мы открыли эти двери, но закрыть их не сумели,
Оказалось, жили, пели про другие параллели...