Аль Квотион

Я рос с травой, я ждал тебя,

Рисуя в дневнике бессонниц

Плоды земного бытия

И ноты неземных рапсодий.

Моя трава, она цвела

И превращалась в землянику,

Как превращается в слова

Утробный мир разноязыкий.

И если вдруг кровит строка,

То это только отголосок

Твоих домов и эстакад,

И неответов, и допросов.

Я строки завязал в тропу,

В пике, в обратную дорогу,

В доверчиво звенящий путь

К уже забытому порогу.

И ты придешь, укроешь сном,

К стихам приложишь подорожник.

И будет лето за окном,

И свет души под смуглой кожей.

За час до ссохшихся гробов,

Придешь ты к моему постою.

И поцелуешь в рану слов

Своей святою простотою.